Вот открываешь эдак книжку, получившую Букера, и бормочешь, развалясь: "Ну-ка, ну-ка, что у нас тут..." А через десять минут уже пускаешь розовые слюни и жмуришься от этой невозможной прелести. Может быть, я бы не была в таком восторге, если бы перед этим не прочла (зачем-то) шедевры Майла Каннингема, а Каннингем - это такой автор, что, если вы, к примеру, решили покончить жизнь самоубийством, но не хватает решимости, то он очень поможет. С дивной легкостью он докажет, что жизнь - это сказка, рассказанная идиотом, причем без всяких ужасов-хуюжасов, а на примере почти что вашего тщательно взлелеянного, уютненького бытия.
Холлингхерст же не убеждает, но очаровывает так, что невозможно с ним не согласиться в том, что эта сказка хоть и бессмысленна, но забавна и не лишена изящества, так отчего бы не послушать. Действие происходит в тэтчеровской Британии, где в высшем свете вращается сын антиквара, принятый в нем благодаря учебе в Оксфорде и умению без мыла залезть в любую жопу. Про жопы там много, потому что ГГ - открытый гей, в начале книги он ужасно юный, неуклюжий и умилительный, а до конца я еще не дочитала. Стиль просто поразителен, автор явно знает какой-то нлп-секрет: вроде бы ничего особенного, но ты убаюкан, растащен и готов хавать все, что тебе вкладывают в голову. В книге много отсылок к Генри Джеймсу, надо читнуть, что ли, авось нахватаюсь чего-нибудь.